Миниатюры и фрагменты на тему "Самого Странного Чувства".

Из разделов "Стихи для Гостевой Книги", "Самое Странное Чувство".

Главная Страница. Архив Новостей. Гостевая Книга. Поиск по сайту.

* * *

Есть город наш. И есть детали.

И смысл есть крыла к крылу,

Когда мы небо воссоздали,

Когда немея на ветру,

Застыл, безумием пленённый.

И отступает ночи мрак.

Стою, нелепо окрылённый,

Крылатый эдакий дурак.

* * *

Вот – опять Первый Снег. Правда-правда.

Видишь, честно не тает, лежит.

Может всё-таки помнить не надо

Свою Первую Прошлую Жизнь?

Но я снова, как умалишённый,

Лбом, прижавшись к границе стекла,

Песнь пою от всего отрешённый,

Той, которой Ты раньше была.

Так всегда – с каждой первой снежинкой.

Ничего не поделаешь тут.

Память свёрнута ржавой пружинкой,

Как будильник, что не заведут.

Только тикает время упрямо,

И всё туже сжимается сталь.

Если ржавчина стала багряной,

Значит, всё же чего-то там жаль.

Снег – ложится, как анестезия.

Это – добрый морозный наркоз.

Это – Вальс начинается зимний.

Это – время всё вспомнить всерьёз.

Снова снег, снова снег

Успокоит ли боль?

Память – сделалась вновь

Белой болью.

Стать ли стоит честней?

Снова спорить с судьбой?

Ироничность – вернее безмолвья?

Или...

К лешему! Хватит!

А то опять развезёт меня куплетов на 5-6. :0)

Зачем?

Правильно – НЕЗАЧЕМ.

* * *

Скоро, скоро ветра станут резки, морозны,

И хрустальность пристанет к ручьям,

И бездонное небо пронзительно звёздно

Станет тихо звенеть по ночам.

Этот звон – звёздный звон он простой, безыскусный

Дрожь пространства вершит в виражи.

И нисколько ничуть, понимаешь, не грустно.

И не властвует прошлая жизнь.

И может быть всё именно как надо?

И не напрасны были рубежи.

За семь ночей до просто снегопада

Начинается Новая Жизнь.

Фрагмент-проект. Может песня получится.

* * *

Снова в вечер входит в город.

Я смотрю в своё окно.

"Лето кончится не скоро", –

Заклинание старо.

Заклинание из детства,

Из хороших добрых книг.

Вот – опять чего-то с сердцем.

Я совсем уже старик.

С новым ветром на ладонях,

И с привычною тоской

Я теперь так мало помню.

И как будто, никакой.

Припев:

Без надежды, без укора

Я смотрю в своё окно.

Лето – кончится не скоро.

Жизнь – кончается давно...

(Проект-фрагмент.)

* * *

А ведь, Осень пришла! А?

Как же я по Ней соскучился!..

Здравствуй, Осень! Ну, вот – и Ты!

Ну, опять? Начинаем Танец!

Ах, как мысли Твои чисты

И как сладок волос багрянец!

Так приятна твоя ладонь!

Ты прости, я опять не бритый.

Ну, попробуй, пространство тронь –

Снова ветер со струнами слитый!

А какой будет Этот Вальс?

Все слова не возможно кратки.

Подскажи, а? Пусть, в этот раз

Будет Вечности в нём в достатке!..

Снова тычешься носом в плечо.

Прячешь смех свой на складках куртки.

Я не помню, молчал о чём.

Я тебе сочиняю шутки.

Я рисую тебе города,

Широко распахнувшись крылами.

Я с Тобой танцевал всегда.

И любыми бродил Мирами.

Мир и Лес, и Город любой,

И любая пустынная площадь –

Всюду в танце, всегда с Тобой!

И сложнее в вечно проще.

Сам не знаю что. Прямо сейчас. Опять ведь, не допишу, наверное.

* * *

Девушка с именем "Лето",

Девушка с именем "Осень".

Не слишком, не без ответа,

Наверное, спятил вовсе.

А та, что "Весной" зовётся –

Ещё светлее весьма!

И ещё одна остаётся –

Та, что зовут "Зима".

Такая доля поэтов –

Видеть Её во всём.

Не стоит спорить об этом.

Не спорами всяк спасён!.. :0)

* * *

Светлая Светланка

Встала спозаранку,

Распахнула глазки

И взялась за сказки.

Накормила гномов,

Что живут за шкафом,

Пожурила снова

Старого жирафа.

(Ну, а что он, право,

Не послушно бродит

В сапогах дырявых,

Да не по погоде?..)

* * *

Бывает несчастье случится.

Бывает приходит беда.

И я вспоминаю волчицу.

И кажется сразу всегда

И лес, и ручей, и тропинка

И звонкий пронзительный зной,

И на ветру паутинка,

И запах знакомый земной,

И травяной, и цветочный,

И чуть серебряный туман,

И тающей ласковой ночью,

Я в это безмолвие зван.

Малая Нелепая Предвесенняя Литания.

А до Весны – не далеко!

И пусть, бывает не легко
Не Солнца ль свет тому виной?

И может быть... О, Боже мой!

Всё, что имеем за душой

Шепнёт: "Всё будет хорошо!"

И вторят блики облаков.

И до Весны не далеко!..

* * *

И пусть в хорошее не вериться,

И Боль ударила опять

Всё может не совсем изменится,

И я сумею и понять,

Сумею быть, идти, и всё-таки,

Сминая страх, как тлен Беды,

Там, где Пространства странно сотканы

Усну у ласковой воды

И после встану вместе с зорями,

Найдя иль вспомнив, по утру.

Во всём пока Дороги долями

В любом, наверное, Миру.

* * *

...И что с того,

Что Жизнь – одна,

И что Дорога –

Не видна?

Кольчуга – в клочья!

Сапоги – опять в пыли!

Чуть что – к чертям

Чехлы мечей!!!

И не причём

Вопрос "зачем"!

А что до прочего –

Привидится в Дали.

Фрагмент-проект песни. Припев.

* * *

Мы пишем друг другу письма.

Она пишет мне, а я – ей.

Быть может и нет здесь смысла.

Но... взмахи её бровей!..

Но эти её ресницы!..

Но, боже, её глаза!..

Нам в городе нашем не спится.

И время, как стрекоза,

Летит от окна к окошку.

И значит – пойдём бродить.

И до рассвета дорожку

Немыслимо находить.

"Просто Письма". (Фрагмент.)

* * *

О, будь добра, не низводи

Всё до глубин банальной сути!

И веселее впереди.

Нам ироничность перепутий.

* * *

Я написал тебе тысячу писем,

А отправил всего только три.

А сегодня проснулся от мысли,

Что они сгорели внутри.

И ведь это – ничуть не странно.

Мы с ироний нашей на "ты".

Значит завтра в шесть у фонтана

Наизусть вслух прочту листы.

(Фрагмент-проект.)

* * *

Я – зелёной травы стебелёк

На ветру я сегодня танцую

Я лечу и полёт мой далёк.

Я в Пространстве собою рисую.

"Песня Зелёного Стебелька". (Рабочее название.)

(Фрагмент.)

* * *

Не пойму, как Такое случилось.

Не пойму, как Такое стряслось.

Я нашёл или Ты появилась?

Удалось или не удалось?

(Фрагмент песни.)

* * *

Я теперь всей Вселенной сильней!

И пустынней, чем жито-жнивьё

Все стихи теперь – лишь о Ней.

Все Дороги – прочь от Неё.

* * *

О, как бывает нестерпимо,

Как остро больно, каждый раз,

Когда проходит Чудо мимо.

Вот так же, как прошло сейчас.

Но я доделаю работу.

И отутюжу галифе.

И на ближайшую субботу.

Тебя ещё свожу в кафе.

* * *

Я сегодня не скучаю.

Я на письма отвечаю.

На душе от слов светло.

Только вот одно письмо...

Не дождусь никак до срока.

Мне осталось ещё сколько?

Пара-троечка эпох.

Это просто очень ох...

Эх, ну, ладно, как обычно,

Веселей и налегке

Значит сам зайду я лично

С апельсинами в кульке.

...Там после Дороги Длинной,

Жизнь отдавши взамен,

Вдруг... даже может – Глаза Любимой.

И может быть. Дом-на-Холме...

"Императорам Иллюзий".

(По названию одноимённой книги С. В. Лукьяненко)

* * *

Знаю слово, как соль.

Знаю слово, как мёд.

Знаю слово,

Как Солнечный Ветер.

Знаю слово, как Боль.

Знаю слово, как лёд.

Но не знаю

Тебе как ответить.

"Собрание Миниатюр".

* * *

Я уходил,

Но возвращался снова.

Я улетал,

Но ветер – приносил меня назад.

Я умолкал,

Не говорил ни слова.

Но всё сказал один и тот же взгляд.

"Собрание Миниатюр".

* * *

Я кофе пил, словно водку.

Кофейник в руке дрожал.

И торта кусок, как селёдку,

Другою рукой держал.

"Собрание Миниатюр".

* * *

Бесшумно время шелестело.

Бездумно мыслили века.

Как незаметно опустела

Когда-то полная река!

Зато на всяческом просторе –

Ещё вполне осталось море.

"Собрание Миниатюр".

* * *

Я всё равно приду через пустыни,

Через равнины, горы и моря

Пусть не сейчас, пускай ещё не ныне,

Но я приду, "Привет!" не говоря.

Я помолчу. Я постою, шатаясь,

Подсушивая раны на ветру.

Не улыбнусь. И так, не улыбаясь,

Не говоря ни слова. Грусть сотру.

"Собрание Миниатюр".

* * *

Засыпают листья серый старый скит,

Где, забывая всё ещё живу,

Под сенью бледно-золотых ракит,

Теряющих последнюю листву.

"Собрание Миниатюр".

* * *

Как только я вернусь,

Как только я прибуду,

Как только я примчусь

Весь в листьях и в пыли –

Устало улыбнусь,

Случившемуся чуду,

И пальцами коснусь,

Потерянной Земли.

* * *

С ума сошедшие дни,

Гурьбою, шатаясь бредут,

Шествуют не одни –

Недели с собой ведут.

Недели – месяцы тянут.

А месяцы тянут – года.

Скоро сюда нагрянут.

С ними уйду тогда.

"Собрание Миниатюр".

* * *

"Позови меня, позови!" –

Снова просит она беззвучно.

Ну, попробуй, поверь, пойми!

Эх, сказала бы проще лучше.

А теперь вот есть у размышлений и другой полюс-то...

* * *

Два полюса, Два полюса.

И на котором молимся?..

* * *

Не зови меня, Не зови!

Бесполезно, бессмысленно просто.

Нет тепла, в потускневшей крови.

Поросли мои раны коростой.

Как короста, доспехов броня,

Да прессованный пепел на латы.

Не зови, не зови Ты меня.

Просто – ПрОклятый, или ПроклЯтый.

* * *

Оглянуться не успеешь

А уже и впрямь – старик.

Ветер, ты печаль развеешь,

И пространства тихий вскрик.

И смеющиеся тени,

И печальная река

И остатки сновидений,

И... Та Самая Рука.

Той, кто снова вечно будет,

Той, что в Этом Мире – нет

Наконец его разбудит

На Другой проводит Свет.

* * *

Я смотреть не устану. Я чуть помолчу,

На Неё полюбуюсь не много.

Это славно и странно.

Или так... Так хочу?

Или просто – Такая Дорога.

* * *

... Не думать бы, не думать бы о Вас!

Но, как прекрасно, это наказанье!

Когда зачем и от забвенья спас

Почти произнесённое признанье?

Почти парить над чашами цветов,

Почти касаться Белого Тумана,

Почти вздымая, вздохи лепестков

Почти предвечно так и так прекрасно странно.

И так, вдыхая таинство лугов,

Опять скользить над той одной поляной

В росистом море снов без берегов,

Перебирая в пальцах, воздух пряный.

Фрагмент. Рабочее название "Не думать бы о Вас..."