Стихи для Гостевой Книги: миниатюры и фрагменты. №n.

Из разделов "Стихи для Гостевой Книги".

Главная Страница. Архив Новостей. Гостевая Книга. Поиск по сайту.

* * *

С глазницами прозрачными

Стою себя сильней

Над призрачными мачтами,

Сгоревших кораблей.

* * *

Поздравим Смерть, с пришедшим днём!

Уж, больно день хор-р-рош!

Смеясь, ей под ноги швырнём

Потёртый медный грош.

Так мало стоит жизни сон –

Остаток от судьбы

На клочьях, рубленых Времён,

Проигранной войны...

(фрагмент-проект), не помню когда.

* * *

Нервы, как парашютные стропы,
На ветру и до боли в натяг.
В бой уходит десантная рота.
Даже падая, парни – летят!

© Олег А. Горячев, Тверь, где-то 2003 г.
Может песня, когда будет.

* * *

Среди дел, забот достойных

Новый Год – совсем пришёл.

Знаешь, для Волшебниц Хвойных

Всё свершится ХОРОШО!!!

* * *

Всё, как всегда. И наперёд известно.
И надо ли о сущности скорбеть?
И боль души - изящнейшее средство,
Чтоб в радость как-то выплавить успеть.

© Олег А. Горячев, Тверь, 13.01.04. 16:34

* * *

Чередою жизней старых
По спиралям новых дней
Пробираться не устали,
Всё равно всего сильней,

Всё равно идём куда-то!
А условности вершин -
Просто не ведут обратно.
Просто - вехи для души...

© Олег А. Горячев, Тверь, 13.01.04. 16:41

* * *

Мы – вернёмся совсем!

Мы – увидимся все!

Мы пройдём по росе

Далью длинной!

С полуслова поймём.

С полвздоха найдём.

Свои жизни вернём

В край любимый.

Ни к чему пьедестал,

Оружейный металл.

Мы – увидимся там

Все когда-то.

Мы про пули и боль

Мы про каждый свой бой

Помолчим там с тобой.

Знаешь, Брат мой,

Я полжизни тянул.

Я Судьбу обманул.

Я всё в круг обернул.

Я держался.

Я смотрел в этот Мир.

Я жил между могил.

Я твой нож сохранил.

Я дождался.

Оставался ни с чем,

Я не помнил "зачем".

Я был Боли ловчей.

Я старался.

Я – калека немой.

Но в последний свой бой

Я ушёл за тобой.

Я – добрался!..

* * *

Орать стихи, срываясь в мат.

В бреду бросаться в бой назад.

Рукою шарить автомат,

Костыль, взяв крепко.

И всё в атаку в полный рост.

И затянулся "Третий Тост".

И приговор угрюм и прост:

"Ты, брат, калека!"

И о Любви – даже не петь.

И синим пламенем гореть.

Стакан налив ровно на треть,

И ломоть хлеба...

И кончить жизнь до тридцати.

Что говоришь? Куда идти?

Ты мне о смысле не мути!

Ты сам ТАМ – не был!..

* * *

К чертям все эти "почему"

И тропы в небо!

Что я могу сказать ему,

Ведь я ТАМ – не был!!!...

Да и вообще...

* * *

Что увидят они? Как взгляну им в глаза?

Как встану я перед, умершим строем?

Мои глупые дни, как о том рассказать?

Ничего перед ними не стою.

... ... И со звоном донельзя натянутых жил

Признаюсь: " в общем, видишь ли, взводный,

Я и в армии даже – совсем не служил.

Я по зрению вышел не годный".

(Не дописанная песня.)

* * *

Я совсем не из спецназа,

Не морпех.

С парашютом я ни разу –

Не из тех.

Так откуда в шевелюре

Белый пух?

Почему при слове "пули"

Сводит дух?

"Дети Синего Десанта".

* * *

А он глядит куда-то в сторону.

Он неприкаян. Он, как тень.

Он поделил всё жизнь не поровну

На "до" и "после" тех Потерь.

(Из припева ещё одной не дописанной песни.)

* * *

Уродливый калека

Без дома за душой,

Покинувший покой

Бесповоротно,

Как тень от человека,

Куда бы ни пошёл –

К душе своей одной

Припаян плотно!..

"Песня Путей".

* * *

"Счастье" – не привычное слово.

Позабылось, что значит оно.

Я стараюсь, стараюсь, но снова

Не припомню никак всё равно.

* * *

Пусть будет только Счастье дальше
В прекрасном новом дней строю
Вот этой Барышне-Наташе,
Принесшей Радость здесь свою!

© Олег А. Горячев, Тверь, 04.01.04.

* * *

Скажу и среди молчальников.

Нет, правда! Оставить смех!

Боже, храни начальников!

Им – тяжелее всех.

* * *

Ну, бывает – бьют бутыль.

Ведь, стекло – не прочно.

К чёрту, горечи полынь!

Это – к счастью точно!

* * *

Вот и праздник прошёл.

На душе странный след.

Будет всё – хорошо!?

Почему бы и нет?

* * *

А я – пойду и буду смотреть на прохожих

Не свысока, а со стороны.

И не важно, что я – не похожий,

Не праздничный и без вины.

Всё, что могло – уже просто случилось.

Всё прочее – просто не в счёт?..

Принимаема честно прямая причинность.

И бессмысленно что-то ещё.

И Мир – весь до донышка прост и понятен.

Над крошевом прошлых веков

Такой простоты на остаток дней хватит.

Мне нынче чертовски легко.

И в лёгкости этой скользя по-над краем

Над собственной бездной смеясь,

Я в новогодних огнях не сгораем,

И не падаю в слякоть и грязь.

Я просто дойду до пустынной квартиры.

Я сока напьюсь и засну.

Не станут помехой петарды-мортиры,

Что в небе, наверно, блеснут.

И от соседей звонок меня не затронет.

(Я дверной звонок отключу.)

Меня – просто нет. Я – всему посторонний.

Мне – просто. И я – так хочу.

Ну, или что-то вроде того.

Ну, и т. д. :0))

* * *

Мой город простой, не великий, обычный.

Но я его даже бывает, люблю.

Наверное, в чём-то отчаянно личный

Секрет в нём, не проданный не по рублю.

И доллар, и фунт, иена, и евро,

И слёзы, и кровь и Жизнь, и Судьба,

Не столь правомочны отчасти, наверно,

И не правомерной бывает ходьба,

Но, Небо над нами… О, Светлое Небо,

Пусть с облачных ветер приходит холмов!

Мы – все проживаем, мы – "где-то, не "где бы"!..

Под крышами наших обычных домов.

* * *

В Моём Городе мост белый-белый, летящий.

И Волга, Тверца, и Тьмака-река.

И цирк – всамделешний, настоящий!

И вровень с моим окном облака.

В девять этажей – небоскрёб мой любимый.

На кухне моей ночью ближе до звёзд.

Пить чай в вышине и сквозь пух тополиный

И сквозь листопад, или просто – в мороз

Смотреть из окна на кусты и качели,

И на сбежавших с ипподрома коней…

Что может быть лучше без нравоучений,

И всякой тоски и печалей сильней?..

* * *

Поиграем "В Города"?

И деревня – не беда.

И в стенах станиц и сёл –

Тоже смысл вознесён.

Где-то мы живём и жили.

Подарили, одолжили,

Отложили про запас,

Разузнали без прикрас,

Пили чай, вино и ветер,

В таратайке и в карете,

Лимонад, кумыс и квас.

Что хорошего у вас?

* * *

Поэты, мы вправду – Братья.

Средь рифм обретаем родство.

Мы – Дара или Проклятья

Упрямое естество.

* * *

... ... А вот – среди людей в пустыне

И суета со всех сторон,

И возлелеян, как святыня,

Последний прОклятый патрон.

Вот – Честь, Добро, Тепло и Нежность

Сданы, как мумии в музей.

И ужасает Неизбежность,

И Нож – последний из Друзей.

И в раз, по собственной аорте,

Заученно до мелочей!!!...

И не Пространство будет против

Над зыбким маревом свечей.

Вот – вскинулись, набухли искры

И рвутся бешено!.. И что ж?..

Кому-то сэкономит выстрел

Последний Друг – Десантный Нож...

* * *

Не помнить как это – в Сезон Дождей

Валиться в грязь, в окрашенную жижу,

Между безлистных, вскинутых жердей?

(Деревья – тоже стали к Смерти ближе.)

И вот – опять, на Грани замерев,

(Клянись, Бродяга, Небом и Друзьями!)

Среди уродливых жердей-дерев

Рванётся Ведьма снова пасть раззявя!..

(Проект-фрагмент.)

Бред, не выспавшегося Командировочного.

Есть такие города,

Где не буду никогда.

Ну, а если буду там

То, конечно, по делам.

И пройду красот всех мимо

Так устало торопливо.

Питер или же Париж –

Имена на карте лишь?

Краков, Рим, Нью-Йорк, Мадрид –

Каждый города говорит.

Каждый что-нибудь поёт.

Каждый может быть завёт.

Вы простите, Города –

Я нелепый навсегда.

Я не мерю жизнью вёрсты.

Я – давно умерший просто.

Вру привычно, что живу,

Раньше – сеял, нынче – жну.

Всё совсем не Пустота.

Есть такая Простота:

Просто – взять с утра проснуться,

Вновь – Драконом обернуться,

Станцевать Рассветный Танец,

Увидать зари багрянец.

Завтрак, бритва, нож, гитара

(Пять минут, но чтоб не даром),

Дверь, ключи, площадка, лифт

И вперёд – до новых Битв.

Я секрет лишь вам скажу:

"Я, наверно, не живу".

* * *

Звенке.

Я вернусь,

Чтобы просто увидится снова.

Я вернусь отовсюду.

Ни Пространства, ни Времени – нет.

Я вернусь,

К красоте пониманья простого.

Я вернусь, если хочешь,

Потому, что лучится Твой Свет.

* * *

Он дани больше не платил

Ни дьяволу, ни Богу.

Его отныне не судил

Ни ангел, и ни бес.

Он где бы ни был находил

Не лёгкую Дорогу.

И по Дороге уходил

В далёкий добрый Лес...

Хотя с непосудностью – это я зря.

А про Лес – всё верно.

* * *

Но, возвращаемся хоть из-за упрямства

С глазами в цвет десантного клинка

И полним песней странное пространство

И узнаём родные облака...

* * *

Звенке.

Правда – шаримся на ощупь.

Словно, слепы, словно спим.

И нисколечко не проще.

И не слаще нам самим.

Но, наверное, привыкли.

И, наверное, горды.

"Эге-гей!" тихонько крикни.

Эхо – отзвуков следы...

* * *

Звенке.

То Время, то Пространство,

То мы с тобой не те –

Такое постоянство.

И в звёздную метель,

И в росную прохладу

Пряных густых лугов,

К лесному водопаду,

К ручьям без берегов,

К холмистому простору,

Сквозь вересковый дух...

* * *

Звенке.

Что подарить тебе сегодня?

За Встречу, за Улыбку, за...

Почти благоразумье помня,

Смотреть в Зелёные Глаза?

Но, это право, не подарок –

Мой изумлённый странный взгляд.

Край горизонта стал так ярок.

Там начинается закат.

И несравненно и нелепо

Почти подарок написать.

Почти прости меня за это.

Почти улыбку – не сказать.

* * *

А небо – с проседью синее.

А Солнце – смотрит с небес.

А смерть – она не красивая.

И на войне нет чудес.

* * *

...Я совсем не из спецназа,

Не морпех.

С парашютом я не разу –

Не из тех.

....Только несколько разочков

Под ножом.

Раз под пьяным под охотничьим

Ружьём.

И без счёт раз

В своей сырой крови

Падал в гниль и в грязь,

В ковры и в ковыли.

Ах, мальчишеская схватка,

Как война!

И взрослению тоже ставка –

Кровь-цена...

Вот откуда в шевелюре

Синий пух?

Потому при слове "пули"

Сводит дух?

* * *

Взвод курсантский.

Атака. Стрельба на бегу.

Взвод по пояс

В снегу увязает.

Перед ними уже

В неоплатном долгу

Пусть никто обо мне

Там не знает.

Я – ещё не родился.

До меня век – не век.

А они уже там

Остаются.

И ложатся навечно

В рассыпчатый снег.

Только души их

Всё ещё рвутся.

Припев:

К высоте, к высоте

В пулемётный огонь
Добежать, дотянуться, прорваться!
В суете, в суете я...

У меня будто "бронь"...
Перед вами стыжусь себя, братцы...

* * *

Что может с путями станется?

За далями песни в пыли.

Помнить, конечно, и Странницу.

И не оправданье в Дали.

* * *

Ох, уж эта ссылочка –

Хитрая посылочка

Огорчила девочку

Ласковую Звеночку.

Не печалься Звеночка,

Ты не неумелочка.

Это всё компутеры

Что-то перепутили...

О, неологизм! "Перепутили", от слова "перепутья". :0)

* * *

Если круглая Земля,

Тому, кто вышел из себя,

Чтоб вернуться снова

Проще всё простого:

Друг, иди всё время прямо

И вернёшься, как ни странно.

"Собрание миниатюр".

См. так же "Разговоры с самим собой".

* * *

Пойду домой - напьюсь там сока
И даже, смех меня возьми,
Не стану думать о высоком
В любой не мыслимой связи.

интернет-салон "Стелс", 14.11.02. 20:57

* * *

Пока есть Волки – будут Волкодавы!

И будут Схватки, будут Рубежи!

И в Рукопашной будут снова правы

Клыки в клыки или ножи в ножи!..

Это будет припев. Я попробую.

* * *

Уходя понемногу оттуда,

Где остались Друзья и Враги.

Где не движима, умерших груда.

Где шакалов скрежещут клыки...

"Возвращение из боя". (Фрагмент.)

* * *

... ...

К нам приходят они,

Когда в нас Тишина.

Просто Души Их –

Всё-таки вечны.

Но подаст ли мне руку

Тот Старшина?

И кивнёт ли Сержант мне

При встрече?

... ...

У меня есть компьютер

И Друзья есть в Сети.

И не всех из них в Жизни

Я видел.

Взводный скажет по сути:

"Что? Игры в чести?

Из тебя, парень,

Толку не выйдет."

А Сержант – промолчит,

Усмехнётся в усы,

Карабин на плече

Чуть поправит,

И припомнит нейтральной

Кусок полосы.

И рассвет

Не простительно ранний...

"Исповедь Не-Солдата". (Фрагмент.)

Это про один Курсантский Взвод в Великую Отечественную.

Но и не только про него и не только про Тогда.

Вот такие размышления.

* * *

Оставить вам Этот Мир?

Пожалуйста, вот он – владейте.

Мы – боги из старых квартир.

И мы же – Седые Дети.

И мы же... Не важно, кто мы.

И даже не важно, что больно.

Мы всё-таки знаем, словно.

И, кажется, я – тоже понял.

"Собрание миниатюр".

* * *

Привет, а я вот – видишь, снова.

Видать пути не знать Иного.

Не ложь.

Не то, чтоб слишком очень страшно.

Но вот – иду куда-то дальше.

Ну что ж...

"Собрание миниатюр".

* * *

Не петь не могу.

Умереть – эка дело.

Не то чтобы просто,

Но в общем... не то...

Может в долгу?

Может быть не умело?

Может быть Способ?

Может не о Пустом?..

В ответ на стихотворение Фета "Поэтам".

* * *

Я – зелёной травы стебелёк

На ветру я сегодня танцую

Я лечу и полёт мой далёк.

Я в Пространстве собою рисую.

"Песня Зелёного Стебелька". (Рабочее название.)

(Фрагмент.)

* * *

Как ты рисуешь?

Как я пишу?

Как ты писала?

Как пишешь?

Как ты танцуешь?

Как я дышу?

Как Эти Скалы?

Как выше?..

"Собрание Миниатюр".

* * *

Кистью на стекле

В чёрном серебре

В полночь на заре

Словно чьи-то взоры.

Только при луне

Только не вполне

Только не о Ней

Странные узоры.

"Собрание Миниатюр".

* * *

На Волшебницу Таня училась,

О, ДорОги, Их – Ворожей!

И не знала, что всё получилось,

Что Волшебницей стала уже.

* * *

Мы в пути так часто ропщем

И на частности и в общем.

Без улыбки засыпаем

И, уснувшие не знаем,

Что бежит Луна по небу,

По невидимому следу

И тихонечко смеётся,

Догоняя маму-Солнце...

Маленькая Странница. (Фрагмент.)

"Собрание Песен".

* * *

Когда Смерть танцевала устало

Между Жизней, лишившихся сил,

И Заря на земле остывала

Я уже ничего не просил...

(а в Зелёные Тетради лезть долго очень, потом как-нибудь...)

Когда танцевала усталая Смерть. "Собрание Песен".

* * *

Мой меч не для драки

Безумной и злой!

Но Злобы атаки

Встречает собой!

Он Злобе приносит

Последнюю весть,

Когда его просят

И Совесть и Честь.

... ... Когда умираешь,

Когда одинок

В друзья выбираешь

Калёный клинок!

"Песенка о моём мече". (Наброски.)

* * *

Было – трусил,

Но не был, не буду льстецом!

И не строю

Слащавые Песни!

Да, когда-то бывало –

И я был юнцом.

Только нынче –

Другие всё веси.

"Собрание Миниатюр".

* * *

С ума сошедшие дни,

Гурьбою, шатаясь бредут,

Шествуют не одни –

Недели с собой ведут.

Недели – месяцы тянут.

А месяцы тянут – года.

Скоро сюда нагрянут.

С ними уйду тогда.

"Собрание Миниатюр".

* * *

Жизнь и рУлит, И рулИт,

Плачет и смеётся,

И пугает и манит,

И... не удаётся...

* * *

Рад я встретиться с тобой!

Понимаешь, рад?!

И не Белою Звездой,

И не наугад.

И уже кафтан пылиться,

И не на парад.

Рад, я, Милая Сестрица,

Понимаешь, РАД!!!

* * *

Измененья, измененья

На минуты, на века...

От Предвечного Мгновенья

До Последнего Броска,

От касания рапиры

И до лазерной зори,

От гитары и до лиры

От "снаружи" до "внутри"...

* * *

..Даже, если Пространство сильней,

Расстоянья не правая роль.

В схватке встанем спиной к спине.

Нас – поэтов, попробуй – тронь!..

"Угрюмая Тайна Поэтов". Фрагмент-проект.

* * *

... Ничего, мы ещё не умрём!

Не сейчас, не сегодня – попозже.

Мы долги до конца отдаём.

Я и жив потому лишь, что должен...

* * *

И ваши слова, и подарки-стихи,

Не взирая на глупость мою и грехи,

Не взирая на мой часто горестный лес...

О, что за улыбка Новых Небес!..

Хэй-хо!!!

Перед ворохом прошлых грехов

Пусть и жить, как всегда, не легко

Попытайся и крикни: "Хэй-хо!!!"

И печали отправь далеко...

* * *

Полная луна висела,

Пела на ветру.

Помню Странница присела

К моему костру...