Рисую

Рисую.

Главная Страница. Собрание Посвящений. Гостевая Книга. Поиск по сайту.

Из разделов "Стихи для Гостевой Книги", "Самое Странное Чувство".

Есть такая песня у Настоящего Барда.

Нарисуйте мне Дом.

© Александр Розенбаум.

Нарисуйте мне дом, да такой, чтобы в масть!

В масть козырную, лучше бы в бубну...

В доме том укажите место, где бы упасть,

Чтоб уснуть и не слышать зов глашатаев трубный.

Нарисуйте мне дом, да такой, чтобы жил,

Да такой, чтобы жить не мешали.

Где, устав от боев, снова силы б копил,

И в котором никто никогда бы меня не ужалил.

Я бы сам, я бы сам,

Да боюсь, не сумею,

Не найти мне никак эти полутона.

По дремучим лесам

Все скачу, все скачу на коне я,

И в холодном поту через день просыпаюсь от сна.

Нарисуйте очаг, хоть на грубом холсте,

На кирпичной стене, только чтобы тянуло,

Нарисуйте же так, чтоб кулак захрустел,

И с холодных ресниц теплым домом однажды подуло.

Я бы сам, я бы сам -

Нету красок заветных,

Знаю лишь только две,

Их сжимаю рукой.

То бела, то бела полоса,

То черна беспросветно,

Рассинить бы...

Да нет у меня акварели такой.

Нарисуйте меня, да такого, чтоб в крик,

Чтобы мама моя не боялась за сына.

Нарисуйте меня журавлем лишь на миг,

Я хочу посмотреть на людей с высоты журавлиного клина.

Я бы сам, да я бы сам,

Да ломаются кисти,

Только грифу дано

пальцев вытерпеть бунт.

И летят, и летят, в небеса,

В облака поднимаются листья

Этих нот, горьких нот,

Облетевших с разорванных струн.

© Александр Розенбаум.

* * *

А я рисую сам. Я – рисую сам.

Пусть коряво и пусть неумело.

И туманится взгляд. Линии наугад.

И бывает, что пальцы дрожат.

Но к другим чудесам, к чьим-то там чудесам

И с углём, и с осколочком мела

Ни вперёд, ни назад мои взоры в догляд

Вот уж с просьбой не поспешат.

Рисую.

Я сегодня рисую словами.

Я сменяю Радостью грусть.

Я делюсь этой Радостью с вами.

Я и вправду дурак. Ну, и пусть.

Я творю и цветы из бумаги,

Феи слыша зов травяной,

И латаю пробитые флаги

Восхитительной вышиной.

И творю красоту и просторность,

Верить в них никого не зову,

И на пяди пространства повторность

Просыпаю углями в золу.

Ну, хоть в этом – ничуть не обманщик.

И подругам упрямо не лгу.

Так – лишь только почти рисовальщик,

Пред рисунками будто в долгу.

Да и сам я, как нарисованный,

И не добрый, а так – полузлой,

Сталью узкой исполосованный,

Перемазанный грязной землёй.

Кто-то даже бывает, похвалит

За рисунки, слова и цветы.

А потом – у виска пальцем станет

За спиною крутить с высоты.

Я – опять доброту напридумаю.

Трудно выжить без доброты.

Чтобы выдержать даму Беду Мою

Нужно стать с нею просто на "ты".

Раз нельзя уж избегнуть проклятия,

Нужно как-то с проклятием жить.

Неизбежность не лезет в приятели.

А надежду – не заслужить.

А юродство – тоже наука.

Говорят, и такой есть талант.

Получается странная штука –

Я, рисованной радости, рад?

Я прижат к небесам стылым ветром.

Я пришпилен десантным ножом.

В этой снежности беспросветной

Безнадёжностью давней сражён.

Только падаю вверх почему-то.

Но и там – в небесах, не боясь,

Пусть пустынно и зябко, и мутно,

Всё равно валюсь заново в грязь.

В высоте грязь такая же точно.

Парфюм вечный – с болотной гнильцой.

Снова впаян падением прочно

В эту жижу небритым лицом.

Задыхаясь привычно и просто,

На морозе, вмерзаю в жибель,

На пространство меняю погосты,

Судьбы все, отменяя себе ль?

Без судьбы на ветру – эка, дело.

Эка, невидаль. К чёрту. Плевать.

Удивляться давно надоело,

Да из боли себя вылеплять.

Нас без счёта таких идиотов,

Не умеющих просто не петь.

На пространствах нелепых полётов,

Тщетно рвущихся, что-то успеть.

Знаю всё, как за миг до удара,

Сердце знает, что нож – под ребро.

И защита корява, бездарна.

И нельзя просто верить в добро.

Всё равно я сегодня рисую

Вечер, свечи и плед поверх плеч.

Просто в радости, в сути – не всуе,

Греюсь у, нарисованных свеч.