Про Дорогу.

Главная Страница. Архив Новостей. Гостевая Книга. Поиск по сайту.

Про Дорогу.

Просто сказочный образ из книжки, всёго лишь образ, естественно, не всерьёз:

... Во-вторых, есть ещё чисто физическое понятие Дороги. Путевая полоса, бесконечно протянувшаяся сквозь грани совмещённых кристаллических пространств и хитросплетения темпорального континуума. А может быть, и сквозь межпространственный вакуум. Это обычный тракт – местами асфальтовый, метами мощённый булыжником, кое-где устланный плитами со старинными письменами загадочных цивилизаций. А иногда он – просто песчаный или земляной, с травянистыми обочинами и, застоявшейся в тележных колеях дождевой водой.

Идёт эта Дорога среди звёзд и миров, идут по ней люди разных времён. Порой встречаются те, кто давно потерял друг друга. Иногда находят то, что никогда в жизни найти не могли. А некоторые идут, зная дальнюю и тайную цель. Может быть, хотят даже отыскать смысл бытия...

Сама Дорога бесконечна, и Время на ней бесконечно тоже. И возможно, кое-кто отыщет, что искал, поймёт, что хотел понять...

А из упомянутых здешних сюжетных линий, например, вот:

* * *

...Естественно он и сравнивал, и размышлял, что ЕСЛИ БЫ выбирал Веру, то выбрал бы – Дорогу.

Не что-то "послежизненное" инфантильное "религиозное". А – Дорогу.

Дорогу – с пылью и ветром, со ссадинами на коленях и локтях, с усталостью в натёртых, гудящих ногах, и в ноющей спине, с ладонями, перепачканными в земле и траве, с шевелюрой полной травинок, со штанинами, усеянными колючками собачника и репейника.

Дорогу – с нормальной грязью осенней распутицы, когда по ветру летят тонкие серебристо-седоватые паутинки, палевые пушинки и крылатки с семенами. Дорогу – с запахом, напоённой дождём земли, с влажными танцующими разноцветными листьями, в колышущемся мареве, летящих капель и скошенных ниточек струй, со сладким и одновременно горьковатым дымом костров, тянущимся от огородов и палисадников.

Дорогу – с зимней стужей и снежными сугробами на обочинах у самых полозьев саней. Когда добрая гнедая лошадь шумно дышит и фыркает, оставляя на широких губах, заиндевелые белые хрустальные следы, остывающего пара, трясёт своей большущей головой, звенит упряжью и несёт всё быстрей и быстрей, потому что вон – уже видны крыши с неизменными печными дымами.

Дорогу – с весенней слякотью и капелью, летящей с придорожных ветвей, с плывущими по воздуху лепестками, с головокружением от запаха первых цветов и первой зелени, и тёплой парной живой смачной земли, готовящейся принять в себя новые семена, и породить новые всходы. С добродушными глуповатыми майскими жуками, деловито жужжащими на лету, тяжело тыкающимися, в подставленные ладони на излёте у самого берега реки.

Дорогу – с бульварами, ошалелыми от весеннего солнечного потока, изливающегося с чистых, иссиня-светлых небес, разбавленных лихими невесомыми прядями белёсых прозрачных облаков, когда неуклюжие смешные малыши в цветастых курточках заново азартно осваивают науку рисования мелками на асфальте, а их молодые мамы сидят на лавочках, запрокинув лица, и улыбаются тёплым лучам, не забывая, зорко поглядывать на своих юных художников.

Дорогу – с летним зноем и пылью, с безумием хоровода ароматов лугового разнотравья, с упавшими за шиворот травинками, щекочущими влажную спину под рубахой, когда поднимаешь охапку сена на вилах, и весело "хакая", переворачивая, вываливаешь её на самую верхушку копны жарким вечером в самый разгар сенокоса. И намаявшись, в сладкой истоме усталости от настоящей работы, выполненной на совесть, садишься в тенёк, закидываешь голову, и без меры пьёшь прохладное молоко из настоящей глиняной крынки, жадно, со струйками, сбегающими из уголков губ.

Никакого эскапизма. Никакого пресловутого "бегства от действительности". Ничего наивного, мальчишеского и сказочного. Просто такой ОБРАЗ. Просто, ЕСЛИ выбирать образы, то – выбрал бы этот. Образ Дороги. Потому, что это – честно. Такой – символ труда душевного и физического, труда, который не зря. Потому, что Такая Дорога. Такая, по которой сможешь дойти. Когда всё на самом деле, всерьёз – зависит только от тебя самого. Никаких условностей и неизбывных, не зависящих от тебя обстоятельств. А есть – Дорога, в которой нужно только быть самим собой, честно трудится, идти и тогда – всё получится.

* * *

Однажды он узнал, что чуть не остался на операционном столе. В шесть лет.

Никаких книг Крапивина, и вообще, ничего подобного к тому времени ещё не читал, и по телевизору или в кино не видел, и ни от кого ничего подобного не слышал. И астрономией, и выкладками теории тонкой структуры Пространства – ещё не увлекался. Про всякие пресловутые "туннели со светом в конце" и про всё прочее – ничего этого не встречал, никто в те времена ему ничего такого не говорил.

Как раз там – "на столе" ему под наркозом привиделась какая-то дорога и какие-то огоньки. Так что, (как там, у Павлова про сны?), на "не бывалые комбинации бывалого", запросто это всё можно "списать". Такая была у него самоирония.

С полноценным естественнонаучным и тем более медицинским образованием, он запросто мог "на вскидку" принести не мало квалифицированных объяснений, на пример, в рамках всё той же физиологии ВНД (высшей нервной деятельности).

...Про эти свои сны никому ни разу не рассказывал, ни в детстве, ни в юности даже самым понимающим, самым первым друзьям и подругам, при обсуждении разных фантастических книг и мировых религий, хотя порой очень хотелось поделиться. Тем более не рассказывал позднее – после общих потерь.

Только сколько-то раз, где-то на пороге явной зрелости он попытался написать несколько неуклюжих фантастических прозаических текстов, и несколько не менее неуклюжих стихов на подобные темы.

...Переживая потери дорогих людей, не веря ни в религии, ни в фантастические истории, он порой просто видел сны про дорогу. Про ту самую Дорогу.

И в этих снах Дорога была зелёной.

Может быть просто потому, что там было много-много самой обыкновенной травы.