Военный сон микробиолога.

Военный сон микробиолога.

Из раздела 9 мая: "этот праздник..."

Главная Страница. Архив Новостей. Гостевая Книга. Поиск по сайту.

С праздником, с Днём Победы! Мира вокруг и внутри!.. Мы помним...

...и Александру Арсеньевичу Г...

После смены не просто заснуть –

Микроскопный бред за глазами.

Безопасности био-суть

В напряжении порой и снами.

Вот и нынче опять во сне

Препаратов сплошных круженье,

Разной жизни вокруг вовне

Безразмерное знать движенье.

И вдруг... внезапно прочь от микроскопа

Ввалился в ад – там под свинцовый вой...

И нужен шаг за бруствер из окопа.

И всюду ужас: пули, взрывы, бой...

И рядом дед. И он меня моложе!

И бешено контужено орёт:

"Давай же, внук, шагай вперёд! Ну, что же?"

И на руках – заглохший пулемёт.

Рывком за бруствер, встал я одурелый,

И тупо озираюсь – вот дурак!

Глотаю воздух жаркий угорелый.

"Вперёд! Огонь! Давай, раз-эдак-так!.."

В крови контратака наша тонет.

И впереди – "эсэсовский спецназ".

И взвод в траве багровой матом стонет.

И всюду смерть – взаправду, без прикрас.

А я не знаю, как с затвором сладить.

Патрон застрял, пошёл наперекос.

А-а, в бога душу!.. Выковырить, вправить!..

Я лет на десять деда перерос...

Стою "столбом". Меня сейчас застрелят

В халате белом боя посреди –

Микробиолог. А ребята верят,

Что я огнём прикрою впереди...

И я пинцет в казённик загоняю,

Срываю ногти, сдавленно хриплю,

Дурной патрон в узком пазу равняю,

И по врагам "от живота" палю.

Ручник трясётся. Очередь в треть диска.

"Пригнись!" – орёт охрипший старшина.

Я молча скалюсь. Я к землице близко.

Халат стерильный белый – на хрена???

Удары в грудь сквозящие швырнули

Меня в полёт короткий до земли.

Больно-то как!!! Осколки или пули

До этой бездны боли довели?

Кровавы дыры на стерильно-белом.

На ветер развороченным нутром...

Ору от боли ртом остервенелым...

А бой ревёт вокруг со всех сторон.

За взрывом – взрыв. И в зелени на поле –

Кровь и земля, что сделалась золой.

Прорва людской и травянистой боли.

И свист свинца восторженный и злой.

Травы, цветы и низенькие ивы,

И человечьи клочья – в небо вдруг

Взлетают. И чудовищные силы

Кипят и раздирают, режут, рвут...

И грязь. И кровь моя красна на белом.

И боль, и чернота закрыли свет.

Я пулемёт прикрыл неловко телом.

Но права умереть – пока мне нет.

И я скребу, как крабьими клешнями –

Скрюченнорукий, злой, полуживой,

Короткими луплю очередями

Прицельно экономно по прямой.

Исправно бьёт система Дегтярёва –

Ручной с широким диском пулемёт:

С края ствола пламя слетает снова,

В бешеной пляске гулко пули "льёт".

А подо мной уже трава промокла –

Моею кровью вдоволь напилАсь.

Каменный воздух раздирает горло,

И жизнь моя куда-то понеслась.

И умер я, подумать, лишь успевший:

"Как там мой дед, ребята, чем же бой

Закончился?" Проснулся очумевший,

В утренней рани тихой ледяной.

Горячий кофе жжётся, но не греет.

Работа, будни снова впереди.

Лабораторный мой халат белеет

На вешалке. На смену к девяти.

Держусь за грудь холодными руками.

И почему-то жаль, что не курю.

И падают мгновения веками.

И неотрывно пристально смотрю.

Старый альбом. Потускневшее фото.

Времени взгляд и открыт и строг.

Там – в медсанбате "привет, пехота!"

Дед мой уже и без целости ног.